Ella ama soplar y yo inhalar.

Es cuando siento la ferviente necesidad de sobresalir,
veo el fantasma de lo que quiero ser,
y no soy, soy diferente,
todo el mundo es diferente,
pero seguimos aquí,
pacientes a la espera,
solo despertamos de vez en cuando
y no vivimos la vida,
la espectamos,
como si fuéramos ajenos,
y llegamos a morir en vida,
muertos ya, entonces es como existimos,
anhelando el pasado
y olvidando de nuevo el futuro.

Las lágrimas secas son las que más mojan
destruyen por dentro.
No te sentí y ahora que no estás
aún sigo sin poder,
sigo siendo egoísta,
aunque ,de manera absurda, lo hago por razones contrarias,
cuando más quieres es cuando más daño haces,
y aquí sigo,
pendiente de mi destino
o buscando uno mientras,
pero el tuyo ya no está,
como otros tantos que se han ido,
lo merecías,
lo merecemos,
lo merecimos.

 Sigo absurdo y simplón,
aunque ahora menos que hace unos segundos,
la noche es fría para caminarla,
y la soledad se cuelga tanto de ella
que temo por mi salud mental,
quiero verte hacia abajo
y, aunque se diga demasiado con lo que digo,
tal vez sea porque solo así te tendré o te tendría por siempre.

Y en tanta parla vacía,
es absurdo hablar de realidad,
no existo, no existimos,
lo único que estúpidamente existe
es lo que queremos ser,
y no somos,
estamos muertos nuevamente,
nunca lo dejamos de ser,
sólo vivimos una vida que no fue la nuestra,
pero está bien,
así es todo el tiempo.

Adoro el cielo,
el suelo, el mar y las huellas del camino,
las piedras de río y los cuadros de Dali,
pero nada de esto vive en realidad,
quien lo aprecia realmente es quien tiene vida de sobra
y así puede hacer que vivan,
sé que todo está mejor que antes,
pero sigo sin poder dormir,
porque morí, siempre muero,
y odio estar muerto,
tanto como te odio a ti,
aunque en realidad ni te recuerde,
y aún así siento que te necesito,
aunque nunca te necesité.

Y, ¿qué espera por mi?
cuando te das cuenta del fallo
lo más absurdo es no arreglarle,
es preciso cambiarlo, y es tal vez por demencia,
o tal vez por mi estado de ebriedad o muerte,
o siemplemente el mínimo en la curva,
quienes realmente somos lo descubrimos en los peores momentos de nuestras vidas y son los que nos marcan. Es absurdo cuanto me ha envuelto la noche
para escribir lo que escirbo.

y ya, al final de la estafada,
espero puedas advertir cuan absurda es la realidad,
adivinar mi grado de locura, vivimos de sueños,
muchos de ellos,
y morimos intentando vivirlos,
aunque si no intentamos vivirlos
igual terminarémos muertos en vida.
Que terriblemente absurdo es vvivir entonces,
todo lo que hagas es insignificante, pero es muy importante que lo hagas.
El amor es un juego perdido.:]